[A cena: un italiano, un’italiana, un norvegese e una portoghese. Frammento di dialogo tra i due figli del BelPaese, che si sono conosciuti un’ora prima]

Lei: Dove abiti?
Lui: Milano. E tu, da dove vieni?
Lei: Albenga.
Lui: Ah, una ligure (si apprezzi l’acume della constatazione). Da quanto vivi a Bruxelles?
Lei: Se metto insieme anche un anno a Bruges, sono quattro anni.
Lui: Pero’. Innamorata del Belgio, eh?
Lei: Non proprio. Innamorata delle istituzioni europee.
Lui: …

Avra’ mille difetti, il Belgio. Ma un paese che mette in prima fila, tra i suoi souvenir, le birre a seconda fermentazione in bottiglia, merita un futuro radioso.

L’ho gia’ scritto che sono un piccolo borghese, vero? E infatti, non riesco ad abituarmi ai trentesimi piani, alle camere grandi quanto il mio appartamento della periferia milanese, alle cene di gala. Infatti, appena posso scappo: allo Sheraton passano il tempo in black tie, e io me ne sto in jeans, seduto nella Grand Place a bermi una Kwak. E son contento.

Fatemi scegliere tra Inverness e Marrakech, e prendero’ sempre la prima. Mica per questioni di razza, cultura o scemenze simili; e’ l’aria che si respira la sera, quando il sole tramonta e ti senti i polmoni riempirsi di un fresco che ti mette in pace con il mondo. E’ il fascino sottile del nord, di quello vero.

Nel quartiere di Anderlecht fa bella mostra di se’ uno Juventus Club che mi da’ un certo senso di appartenenza; che si trasforma in inquietudine quando salgo sul taxi e mi rendo conto che l’uomo che mi sta portando in albergo pare il fratello maggiore di Lilian Thuram. Mi chiedo se il check-in me lo fara’ Buffon o Del Piero.