Il colore predominante, da queste parti, non è l’azzurro del mare nelle sue varie gradazioni. E’ piuttosto quella peculiare forma di rosso che si sviluppa sulle epidermidi occidentali, sommerse da creme di ogni potenza coprente, che iniziano a tingersi dopo circa trentasei ore dall’atterraggio, si cospargono di eritemi di ogni genere e foggia, raggiungono la tonalità carminio al momento di dover rifare le valigie e sbiancano quando devono pagare gli extra dell’albergo.

Passeggiamo sulla lunghissima spiaggia di questo luogo benedetto da Allah, e ci fermiamo a vedere un gruppo di piccole stelle marine. Una si muove. La fotografo. Mia figlia stacca gli occhi dal simpatico animale e mi chiede “me la fai vedere?”. Mioddio.

Vedi i casi della vita, dopo mezz’ora su suolo egiziano la tastiera del cellulare ha smesso di funzionare. Non va nemmeno la SIM sul telefono di mia moglie, che accendiamo un paio di volte al giorno (comodo quanto si vuole, ma anche gli sms hanno dei costi stellari). La televisione, come si potrà immaginare, la usiamo molto, molto poco. Così, capita che dei fatti di Dahab siamo venuti a conoscenza con qualche ora di ritardo, e facendo una gran fatica a renderci conto della gravità della cosa. Nel microcosmo del villaggio, fatta eccezione per quel paio d’ore serali con centinaia di persone che si affannavano a contattare parenti e amici ben più agitati di quanto non fossero loro qui in loco, le preoccupazioni hanno continuato ad essere la gradazione della crema di protezione solare o la tenuta di maschera e boccaglio. So che c’è un po’ da vergognarsi.
(Stiamo bene, tranquilli, mai stati meglio: grazie a tutti, davvero)