Per meri motivi familiari, a me piacerebbe passare questi due giorni in terra friulana; cosa, peraltro, già capitata in passato.
Ma la differenza tra il nulla ben organizzato di Bibione e quello di Lignano è di natura puramente politico-amministrativa. Per il resto, entrambi i luoghi si compongono di una gran striscia di sabbia di qualità appena decente, ed una gran striscia di asfalto lungo la quale si alternano gelaterie, souvenirifici e negozi di abbigliamento. Pare che questi posti vengano definiti “località turistiche”.

Per adeguarsi tanto alle condizioni climatiche, quanto alla data del calendario, il look più diffuso consiste in felpa lappone e ciabatte infradito.
Insomma, le ascelle perdono qualunque attrito, e i piedi si trasformano in simpatici parallelepipedi di ghiaccio. Sembra che il tutto sia trés trendy.

Sì, il viaggio, in effetti, mi è parso lunghino. Ma non così tanto da avermi portato nell’emisfero australe. Eppure, alle nove di domenica mattina, il termometro segna undici gradi.
Tu guarda, pensavo di andare in riva al Tagliamento, e mi ritrovo alle Falkland/Malvinas.

Questo blog (o il suo autore, questo non si è ancora ben capito) se ne vanno al mare, zona Veneto al confine con il Friuli.
Tenete da conto l’ambiente, passate a controllare se va tutto bene, telefonatemi se verificate un furto di post. Questo blog (e/o il suo autore) torneranno sulle scene mercoledì prossimo.

Ieri.
Gente, il tempo vola.

Senza voler scendere in esercizi di psicanalisi Morelli-style, riflettevo su una cosa strana assai.
Da qualche tempo, ogni tanto mi capita di leggere questo blog e di pensare che esso ha una vita propria, staccata dalla mia. E quindi lo giudico senza giudicare me stesso.

Questa mattina, intorno alle 6:15, Sanford and Son vs. Spin City. Zapping furioso prima di colazione.

L’idea che in politica non esistono elettori “indecisi” mi sembra tanto naive che faccio fatica a credere che Leonardo ne sia davvero convinto.

E’ un re senza regno, il Loris. Perchè giù in sala le boccette non le consideriamo. Il biliardo nobile è quello che si gioca con la stecca, su questo non si discute; le boccette, invece: gioco di mano, gioco di villano.
Eppure, il Loris con le mani è un mago. Sul serio. Fa fare di tutto a quelle biglie. Le mette dove vuole, regola angoli, effetti e velocità con una naturalezza che fa quasi spavento; batterlo è quasi impossibile, sulle tre partite: ne puoi vincere una per il rotto della cuffia, ma due, beh, se ti capita devi offrire un giro a tutti e segnare in rosso sul calendario.
Il Loris sorride sempre, che è cosa strana perchè rara, da queste parti. Arriva con la sua polo con tutti i bottoni allacciati, e quando è inverno, a volte, indossa anche una giacca a quadri che però non fa effetto su alcuno dei Lord Brummel che piegano la schiena sul tavolo verde tra gemiti e rutti. Qualcuno con cui giocare lo trova sempre, perchè, anche se la sorte della partita in genere è già segnata, il Loris è un buon diavolo che a volte, addirittura, vince ma paga lui il tavolo. Non beve, non fuma, parla poco e non dice parolacce. Sembra che non soffra di complessi di inferiorità verso quelli della stecca: a lui le boccette piacciono, davvero; e infatti, a volte si mette a giocare da solo, mezz’ora a provare acchiti, accosti, bocciate.
Poi, si rimette la coppola, sempre con quel mezzo sorriso che a volte ti viene il dubbio che soffra di una paresi, e torna a casa. Sua mamma ha novantadue anni, e lo aspetta. Deve essere un bravo figlio, il Loris.

E’ la nostalgia per i bei tempi della perduta gioventù che mi fa prendere lucciole per lanterne, o l’ultimo video di Vasco Rossi scimmiotta davvero – e quanto tristemente – “Thriller” di Michael Jackson?