C’è qualcosa di straniante nel leggere le insegne dei negozi e degli alberghi e delle pensioni qui in Riviera. Sì, perchè se fai due passi indietro, e cerchi di guardarli tutti insieme, ti chiedi cos’hanno a che fare gli Excelsior e gli Splendor con i wine-bar e con la Pensione Edoarda o con il Bagno Emilio.
E’ come trovarsi in un guazzabuglio warholiano di dagherrotipi e jpeg, di borghesi d’antan con il costume intero a righe bianche e rosse, bocconiani palestrati e milanesi che leggono solo Eggers senza conoscere Pirandello, tutti all’interno della stessa cornice, uno a fianco all’altro, senza sapere cosa dirsi, senza avere nulla da dirsi.

Intendiamoci: sto bene come sono. Con i miei jeans, il mio giubbotto comprato da Decathlon, la mia macchina coreana. Non ho nulla di cui vergognarmi.
Eppure, provo una sensazione strana, come una specie di immotivato disagio, nel camminare tenendo sulla sinistra yacht grossi come un palazzo e sulla destra la più clamorosa concentrazione di ultrasessantacinquenni visonate che si possa immaginare.

Succede che ti avvicini all’immagine, ed è così incongrua che ti dici “No, non è quello che sto vedendo, dev’essere qualcos’altro”, e intanto ti sposti dalla corsia di sinistra in quella centrale, e poi in quella di destra, e rallenti, e succede che a un chilometro da Serravalle Scrivia vedi la silhouette di un carretto, con un uomo che tiene le redini agganciate a due cavalli, e pochi metri dietro un puledro, e vanno tutti piano, pianissimo, perchè in quel campo innevato tagliato da un sentiero che porta chissà dove non c’è bisogno di correre, non c’è fretta, l’anno sta finendo ed inizierà allo stesso modo e allora, che bisogno c’è?