Che sono un piccolo borghese l’ho gia’ scritto. Sara’ per quello che sono arrivato a Cannes credendo di trovarmi in un posto ricco e finto come la Puerto Banus che ho visitato qualche anno fa. Invece, anche considerando i faccioni di John Travolta e Jamie Lee Curtis (io-amo-quella-doona) che adornano i muri dalle parti del Casino, mi sembra una Pietraligure piu’ grande, bella e sorridente, e meno superba. Ma forse a renderla cosi’ sono le centinaia di pubblicitari che, smessi i panni dei key global account supervising manager indossano quelli dei ragazzi che sono, che si godono il sole, i gelati, le grandi tette delle ragazze e il mare. Per fare le iene e rovinare una citta’ ci saranno mille altre occasioni, una volta tornati a casa.

Tre ore libere. Trenta gradi, un costume e una spiaggia gratuita (a Cannes ci sono le spiagge gratuite; gra-tu-i-te; lungo la Croisette). Cosi’, si prende un asciugamano in albergo, il libro di Simenon e ci si mischia tra i bagnanti. E si osserva il proprio corpo, mettendolo a confronto con quello delle decine di venticinquenni che sono li’ per gli stessi motivi per cui ci sei tu (il lavoro e il mare). Inutile dire che dal confronto si esce perdenti: anche da quello con la memoria; e allora, si fa il bagno, ci si riveste. E si va a bere una birra.