Il mio stupore per l’entusiasmo nei confronti dei Beatles è secondo solo a quello che viene manifestato per Lucio Battisti.

A dimostrazione che la musica dal vivo (e, in sè, l’evento dal vivo) è infinitamente più appassionante di quella che si ascolta a casa, pare che in questo momento ci siano centosettantamila persone riunite in attesa di ascoltare il concerto di un rocker, che è attualmente in classifica con una delle canzoni più brutte, banali e ripetitive della sua pur onorata carriera.

PC: Mamma, quando morirai papà si sposerà con un’altra signora.
P: (…)
M: Ah, davvero? Beh, questa sì che è una buona notizia. Ma scusa, tu mi vuoi vedere morta?
PC: No, però invecchierai, prima o poi.
P: (…)

PC = Persona Corta; M = Madre; P = Padre

La mia prima reazione è stata “ma tu guarda questo come parla”. Poi mi son detto: beh, ti lamenti tanto del vecchiume della classe dirigente del tuo paese, e però ti lamenti anche se un venticinquenne – benchè abbigliato con gessati stile Chicago anni ’20 – osa dire a un giornalista che “la Fiat deve tornare a essere una macchina, mi si passi il termine, figa“? Ma allora, mi sono detto ancora, che cazzo vuoi?
Repubblica.it

Giacomino Leopardi doveva essere un conoscitore della Roma-L’Aquila-Teramo, di sicuro. Un’autostrada costellata di cartelli che informano il conducente della possibilità di attraversamento da parte di animali selvatici e, soprattutto, dell’essere la strada in questione soggetta a “improvvise bufere” non può che portare all’elaborazione della teoria della natura matrigna.

Come fanno i poeti secondo Pascoli, Libero Gilera scrive su Ivan Scalfarotto le parole che avevo sulla punta dei polpastrelli ma non riuscivo a esprimere bene.
Attentialcane

Guardate l’orario di pubblicazione. Ero in ufficio già da un po’.

Sottoponendosi ad una pur severa autocritica, il titolare direbbe che l’unico elemento che differenzia la sua versione autunno-inverno da quella primavera-estate è una gradevole abbronzatura che non portava dalla lontana estate del 2000.
Eppure, nelle ultime ventiquattro ore, vi è chi gli chiede cosa mai succede (a fronte di una affermazione quanto mai banale come “tutti i gusti son gusti“: passi se avesse gridato, in puro Roth-style, “Viva la f***!!!“) e chi lo trova particolarmente incattivito. Boh, si dovrà preoccupare?. Comunque, vogliate scusarlo; va a cambiarsi, chè i panni dello Squonk-Hyde cominciano a dargli noia.

Ecco a cosa serve aver scritto un discreto numero di grandi romanzi e almeno un capolavoro: a piazzare in un libro un buon numero di pagine che non sfigurerebbero in una rivista porno di serie B, e continuare ad essere considerato uno dei massimi scrittori viventi. Chapeau.
Philip Roth, “Il teatro di Sabbath“

Per carità, il declino della società occidentale, l’assenza di valori, la gioventù bruciata senza nemmeno essersi accesa: di spiegazioni sociologiche ne possiamo tirare fuori a dozzine, basta spulciare nel database delle giustificazioni.
Però, io provo a mettermi nei tuoi panni, ragazzina. Provo a immaginare che cosa ti passava per il cervello quando, in piena notte, sei andata con due amiche e una tanica di benzina in quella casa abitata da gente che non conoscevi. E hai acceso il fuoco.
Volevi giocare, dici. Guarda, io non pretendo che tu, a sedici anni, te ne stia ancora con la Barbie, o con le Winx (ci sono in Francia, le Winx? sai, mia figlia te ne potrebbe prestare qualcuna, per aiutarti a trascorrere il tempo). Ma, gesucristo, non ti è mai capitato di vedere “Inferno di cristallo”? Non te le ricordi le torri gemelle? Non hai mai guardato un falò?
Sul serio, io ci provo a mettermi nei tuoi panni, ragazzina. Ma non ce la faccio, perchè sei troppo stupida. Anche per vivere.